El romanticismo Masculino, asi somos...
viernes, mayo 28
viernes, mayo 14
Secretos Revelados
Mariano Centella caminaba nervioso. No le quitaba la vista de encima a nadie que se le cruzara y miraba insistentemente hacia atrás cuando escuchaba pasos que lo seguían.
Hacía ya dos años que por error o accidente había descubierto el secreto.
Algunos filósofos de café dirán que no existen las casualidades; que todo es parte de un cuidado plan en el cual cada uno es un engranaje fundamental de una compleja maquinaria.
Un secreto, que de revelarse, daría por tierra con una leyenda; la cual fue alimentada por mesas de largos vinos y generosos whiskys en torno a asados y partidas de poker. Una leyenda de interminables charlas en cálidas madrugadas en cada esquina del barrio La Florida. Una leyenda… Que generaba respeto para algunos y envidia para otros.
Pero Mariano Centella corría peligro y lo sabía. El precio por conocer el secreto mejor guardado del barrio era, sin lugar a dudas, la muerte. Pero no, una muerte cinematográfica ejecutada por sicarios bien trajeados, de gafas oscuras y montados en un Cadillac Escalade de riguroso color negro. Esta, de suceder, sería una muerte simple, de barrio y ejecutada por cualquiera con la necesidad de ganarse unos mangos.
Comenzó a mirar con desconfianza a todos. El verdulero, con su gastado lapiz en la oreja le generaba desconfianza. El diarero de Rondeau y Ricardo Nuñez siempre estaba en actitud sospechosa. Y, cierto día, arremetió a golpes de puños contra el empleado de la EPE que venía a tomar el estado del contador; pero, y según las versiones de algunos vecinos, éste hecho habría estado más emparentado con la intención de tapar algún chanchuyo eléctrico que con el miedo a ser asesinado.
En algún momento contrató dos muchachos de la hinchada de Central para que oficiaran las veces de guardaespaldas. Pero fin de semana por medio lo dejaban a la buena de Dios ya que el equipo jugaba de visitante. Algún iluminado le deslizó la idea de hacer lo mismo con algunos contrapartes de la Lepra lo que termino de la peor manera. En un cambio de guardia de la escolta personal de Mariano, viejas rencillas futboleras salieron a relucir y los muchachos terminaron en cana acusados de “lesiones en rina”.
Cruzar el boulevard era un desafío. Cuatro manos de intenso tráfico donde pululaban los tacheros; que para ser honesto, era de los que más desconfiaba.
Como alternativa estaba la de caminar hasta la plaza Alberdi y cruzar por el puente peatonal. Pero corría el riesgo que algún petiso disfrazado de alumno de la Medalla Milagrosa, lo arrojara al vacío sin la menor contemplación.
Tenía los nervios destrozados. Cada día podía ser el último. Bajó del colectivo y sintió cierto alivio por dejar atrás a veintidós potenciales asesinos sin contar al chofer que lo relojeaba por el retrovisor.
Caminó una cuadra y dobló la esquina. Se paralizó. Ahí, delante suyo estaba Ivon; o mejor dicho Julio César “el tiburón” Chaparro; un compañero de la secundaria con refinados modales y devenido en travesti con baja inversión económica lo que redundaba en su aspecto.
Sin mediar palabra le descerrajó dos disparos con un veintidós corto, cruzó la calle y se subió a un taxi que lo esperaba.
Mariano Centella afrontaba la muerte. Viéndose ante los últimos instantes de vida y no queriendo llevarse el entripado; pasó su mano por las heridas y con el dedo ensangrentado escribió sobre la vereda “El Cape es un fraude, la tiene chiquita”
Hacía ya dos años que por error o accidente había descubierto el secreto.
Algunos filósofos de café dirán que no existen las casualidades; que todo es parte de un cuidado plan en el cual cada uno es un engranaje fundamental de una compleja maquinaria.
Un secreto, que de revelarse, daría por tierra con una leyenda; la cual fue alimentada por mesas de largos vinos y generosos whiskys en torno a asados y partidas de poker. Una leyenda de interminables charlas en cálidas madrugadas en cada esquina del barrio La Florida. Una leyenda… Que generaba respeto para algunos y envidia para otros.
Pero Mariano Centella corría peligro y lo sabía. El precio por conocer el secreto mejor guardado del barrio era, sin lugar a dudas, la muerte. Pero no, una muerte cinematográfica ejecutada por sicarios bien trajeados, de gafas oscuras y montados en un Cadillac Escalade de riguroso color negro. Esta, de suceder, sería una muerte simple, de barrio y ejecutada por cualquiera con la necesidad de ganarse unos mangos.
Comenzó a mirar con desconfianza a todos. El verdulero, con su gastado lapiz en la oreja le generaba desconfianza. El diarero de Rondeau y Ricardo Nuñez siempre estaba en actitud sospechosa. Y, cierto día, arremetió a golpes de puños contra el empleado de la EPE que venía a tomar el estado del contador; pero, y según las versiones de algunos vecinos, éste hecho habría estado más emparentado con la intención de tapar algún chanchuyo eléctrico que con el miedo a ser asesinado.
En algún momento contrató dos muchachos de la hinchada de Central para que oficiaran las veces de guardaespaldas. Pero fin de semana por medio lo dejaban a la buena de Dios ya que el equipo jugaba de visitante. Algún iluminado le deslizó la idea de hacer lo mismo con algunos contrapartes de la Lepra lo que termino de la peor manera. En un cambio de guardia de la escolta personal de Mariano, viejas rencillas futboleras salieron a relucir y los muchachos terminaron en cana acusados de “lesiones en rina”.
Cruzar el boulevard era un desafío. Cuatro manos de intenso tráfico donde pululaban los tacheros; que para ser honesto, era de los que más desconfiaba.
Como alternativa estaba la de caminar hasta la plaza Alberdi y cruzar por el puente peatonal. Pero corría el riesgo que algún petiso disfrazado de alumno de la Medalla Milagrosa, lo arrojara al vacío sin la menor contemplación.
Tenía los nervios destrozados. Cada día podía ser el último. Bajó del colectivo y sintió cierto alivio por dejar atrás a veintidós potenciales asesinos sin contar al chofer que lo relojeaba por el retrovisor.
Caminó una cuadra y dobló la esquina. Se paralizó. Ahí, delante suyo estaba Ivon; o mejor dicho Julio César “el tiburón” Chaparro; un compañero de la secundaria con refinados modales y devenido en travesti con baja inversión económica lo que redundaba en su aspecto.
Sin mediar palabra le descerrajó dos disparos con un veintidós corto, cruzó la calle y se subió a un taxi que lo esperaba.
Mariano Centella afrontaba la muerte. Viéndose ante los últimos instantes de vida y no queriendo llevarse el entripado; pasó su mano por las heridas y con el dedo ensangrentado escribió sobre la vereda “El Cape es un fraude, la tiene chiquita”
martes, mayo 4
viernes, abril 30
miércoles, abril 28
viernes, abril 9
jueves, abril 8
lunes, abril 5
Volveras.....volveras....
Como brega en su ya casi clasica cancion melodica el ex machote Riky Martin, "volveras...volveras...seguro pronto vuelvas a mi vida...."y si señores, esta noche la logia de los lunes vuelve a el lugar de donde nunca se deberìa haber retirado por los torridos calores que azotaron la ciudad....la cas del Cape nos va a "Acoger", junto a su anfitrion, quien ya prometio algunas comidas de la mas alta esfera culinaria rosarina.
La unica norma que rige este recinto es el de concurrir, cada uno de los ludicos integrantes, con sus respectivos cubiertos, vasos y platos, preferentemente, estos ultimos, no tablitas de madera, "pa´ que no se te caigan las cositas que vamos a comer.....", textuales palabras del gurù de los lunes por la noche.
miércoles, marzo 31
Romerita en el restaurant
Fabian R. entra en su restaurante favorito y se sienta en la mesa de siempre.Echa un vistazo a su alrededor y descubre a una hermosa mujer rubia de senos prominentes en una mesa cercana completamente sola. llama al mozo y le indica que le sirva a la mujer la botella del Moët Chandon más cara que tengan, seguro de que, si la mujer la acepta, se rendirá a sus pies.
El camarero lleva botella a la mesa de la mujer: "Esto, de parte del joven de aquella mesa" dice, señalandolo a Fabian.
La señora mira la botella con frialdad durante un segundo y escribe una nota para el hombre. El camarero se la entrega a su destinatario.
La nota dice: "Para que yo acepte esta botella, Ud. debería tener un Mercedes en su garaje, un millón de Euros en él Banco y 20cm. dentro de sus pantalones".
Después de leer la nota, Fabi decide contestar con otra tarjeta que entrega al camarero.
La nota dice: "Para poder cumplir sus condiciones, podría vender mi Ferrari Modena 360 y mi BMW 850iL y quedarme sólo con el Mercedes 600 SEL en mi garaje; también podría invertir o donar doce de los trece millones de Euros que tengo en mi cuenta; pero....... ni por una rubia putona como vos me cortaría cinco centímetros la pija.
P.D: Devolveme la botella.
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